En ese instante entró mi padre. Vi la infelicidad profundamente grabada en su semblante, pero se esforzó por recibirme alegremente; y, después de haber intercambiado nuestro lúgubre saludo, habría introducido algún otro tema que no fuera el de nuestra desgracia, de no haber exclamado Ernest: «¡Dios mío, papá! Victor dice que sabe quién fue el asesino del pobre William».
—Por desgracia, nosotros también —respondió mi padre—; pues, en verdad, habría preferido seguir ignorándolo para siempre antes que haber descubierto tanta depravación e ingratitud en alguien a quien estimaba tanto.
—Mi querido padre, te equivocas; Justine es inocente.
“Si lo es, Dios no quiera que sufra como culpable. Va a ser juzgada hoy, y espero, espero sinceramente, que sea absuelta”.
Este discurso me calmó. Estaba firmemente convencido en mi interior de que Justine, y de hecho todo ser humano, era inocente de este asesinato. No temía, por lo tanto, que pudiera presentarse ninguna prueba circunstancial lo suficientemente fuerte como para condenarla.
Mi historia no era para anunciarla públicamente; su asombroso horror sería considerado una locura por el vulgo. ¿Acaso existía alguien, aparte de mí, el creador, que creyera, a menos que sus sentidos lo convencieran, en la existencia de ese monumento viviente de presunción e ignorancia temeraria que había soltado en el mundo?
Pronto se nos unió Elizabeth. El tiempo la había cambiado desde la última vez que la vi; la había dotado de un encanto superior a la belleza de sus años infantiles. Conservaba la misma franqueza, la misma vivacidad, pero ahora se unían a una expresión más llena de sensibilidad e intelecto. Me recibió con el mayor afecto.