—Tus manos son más grandes que las mías, y me estirarás el guante terriblemente —empezó Meg, para quien los guantes eran un tema delicado.
“¡Pues iré sin él! ¡No me importa lo que diga la gente!”, exclamó Jo, cogiendo su libro.
“¡Puedes quedarte con él, puedes! solo no lo manches, y pórtate bien. No pongas las manos atrás, ni te quedes mirando fijamente, ni digas «¡Cristóbal Colón!», ¿eh?”
—No te preocupes por mí; seré tan estirada como pueda y no me meteré en ningún lío, si puedo evitarlo. Ahora ve a contestar tu nota y déjame terminar esta magnífica historia.
Así que Meg se fue a «aceptar con agradecimiento», a revisar su vestido y a cantar alegremente mientras arreglaba su único volante de encaje auténtico; mientras Jo terminaba su historia, sus cuatro manzanas, y se echaba una partida de juegos retozones con Scrabble.
En la víspera de Año Nuevo la sala estaba desierta, pues las dos hermanas menores hacían de doncellas y las dos mayores estaban absortas en el importantísimo asunto de «prepararse para la fiesta». Por muy sencillos que fueran los vestidos, hubo mucho ir y venir corriendo, risas y charlas, y en un momento dado un fuerte olor a cabello quemado impregnó toda la casa. Meg quería unos cuantos rizos alrededor de la cara, y Jo se encargó de marcar los mechones envueltos en papel con unas tenazas calientes.
—¿Deben fumar de esa manera? —preguntó Beth, desde su atalaya en la cama.
—Es la humedad que se seca —respondió Jo.
—¡Qué olor tan raro! Parece a plumas quemadas —observó Amy, alisándose los bonitos rizos con un aire de superioridad.