Esta observación resultó ser poco afortunada, pues pareció sacar a Frieda como de un trance que le había sido favorable.
Sacó de la bolsa de cuero que llevaba colgada del cinto un pequeño trozo de madera, tapó con él la mirilla y le dijo a K., con un evidente intento de disimular el cambio de actitud: «Ah, ya sé quién es usted, usted es el Agrimensor», y luego añadió: «pero ahora tengo que volver a mi trabajo», y regresó a su puesto tras el mostrador del bar, mientras por aquí y por allá algún hombre se acercaba a que le llenaran el vaso vacío.
K. quería hablarle de nuevo, así que cogió un vaso vacío de un soporte y se acercó a ella, diciendo: «Una cosa más, señorita Frieda, es una hazaña extraordinaria y una muestra de gran fortaleza de espíritu haberse abierto camino desde pastora hasta este puesto en el bar, pero ¿puede ser el final de toda ambición para una persona como usted? Una idea absurda. Sus ojos —no se ría de mí, señorita señorita Frieda— me hablan mucho más de conquistas por venir que de conquistas pasadas. Pero la oposición con que uno tropieza en el mundo es grande, y se vuelve tanto mayor cuanto más alto se apunta, y no es ninguna deshonra aceptar la ayuda de un hombre que también se está abriendo camino, aunque sea un hombre pequeño y sin influencia. ¿Quizá podríamos charlar tranquilamente algún día, sin tantos mirones?».
«No sé qué es lo que pretende», dijo ella, y en su tono esta vez parecía haber, en contra de su voluntad, el eco de innumerables decepciones más que de triunfos pasados. «¿Acaso quiere alejarme de Klamm? ¡Oh, cielos!», y se llevó las manos a la cabeza.
«Me ha calado», dijo K., como cansado de tanta desconfianza, «ese es exactamente mi verdadero propósito secreto. Debería dejar a Klamm y convertirse en mi novia. Y ahora ya me puedo ir. ¡Olga!», gritó, «nos vamos a casa».
Obedientemente, Olga se deslizó de su barril, pero no logró abrirse paso enseguida entre su círculo de amigos.