como un niño en el frío de la mañana y estaba blanco como la tiza a la luz del alba.
Pero en esta ocasión Tijon Ílich mandó los carros con su mayoral y viajó él mismo en un pescante.
La noche era cálida y luminosa; la luz de la luna tenía un matiz rosáceo. Conducía deprisa, pero iba sumamente agotado. Las luces de los edificios de la Feria, de la cárcel y del hospital se veían desde la estepa a una distancia de diez verstas al acercarse a la ciudad, y parecía como si uno nunca fuera a alcanzarlas: aquellas luces lejanas y somnolientas.
Y en la posta de la plaza Shchepnoi hacía tanto calor, y las pulgas picaban con tanta saña, y las voces resonaban tan a menudo en el portalón, y los carros traqueteaban al entrar en el patio empedrado de piedra, y los gallos empezaban a chillar y las palomas a arrullar tan temprano, y el cielo a blanquear más allá de las ventanas abiertas, que no pegó un ojo en toda la noche.
Tampoco durmió mucho la segunda noche, que intentó pasar en la Feria dentro de su carro. Los caballos relinchaban, las luces brillaban en los puestos, la gente caminaba y hablaba a su alrededor; y al amanecer, cuando se le pegaban literalmente los párpados de sueño, las campanas de la cárcel y del hospital comenzaron a repicar. Y justo por encima de su cabeza resonó el horrible mugido de una vaca.
«¡Bien podría ser un criminal condenado a trabajos forzados en prisión!»
era un pensamiento que le asaltaba incesantemente durante aquellos días y noches.
«¡Luchando—enredándose por completo—y yéndose a la ruina por pequeñeces, por absurdos!»