Jengibre
Un día, cuando Ginger y yo estábamos solos a la sombra, tuvimos una larga charla; ella quería saber todo sobre mi crianza y mi doma, y yo se lo conté.
—Bueno —dijo ella—, si yo hubiera tenido tu educación, podría tener tan buen genio como tú, pero ahora no creo que llegue a tenerlo nunca.
—¿Por qué no? —dije.
—Porque para mí todo ha sido muy diferente —respondió ella—. Nunca tuve a nadie, ni caballo ni hombre, que fuera bueno conmigo o a quien me importara complacer, pues para empezar me apartaron de mi madre en cuanto me desetetaron y me juntaron con muchos otros potrillos; a ninguno le importaba yo y a mí no me importaba ninguno. No había ningún amo bondadoso como el tuyo que cuidara de mí, me hablara y me trajera cosas ricas para comer. El hombre que nos cuidaba jamás me dijo una palabra cariñosa en toda mi vida. No quiero decir que me tratara mal, pero no le importábamos en lo más lo anclado, más allá de asegurarse de que tuviéramos comida de sobra y refugio en invierno. Un sendero cruzaba nuestro prado, y muy a menudo los muchachos grandes que pasaban nos tiraban piedras para hacernos galopar. A mí nunca me dieron, pero a un hermoso potrillo le hicieron un corte grave en la cara y supongo que se le habrá quedado la cicatriz para toda la vida. A nosotros no nos importaban, pero por supuesto eso nos hacía más ariscos, y nos pusimos en la cabeza que los muchachos eran nuestros enemigos. Nos divertíamos mucho en los prados libres, galopando de un lado a otro y persiguiéndonos por todo el campo, para luego quedarnos