Pero no fue así; por la tarde, la pobre Skye los trajo de vuelta, uno a uno en el hocico; no los alegres pequeñuelos que eran, sino sangrando y llorando lastimeramente; a todos les habían cortado un trozo de rabo, y el blando pliegue de sus orejitas les había sido cortado por completo. ¡Cómo los lamía su madre y qué afligida estaba, la pobre! Nunca lo olvidé. Con el tiempo sanaron y olvidaron el dolor, pero el bonito y blando pliegue, que por supuesto estaba destinado a proteger la parte delicada de sus orejas del polvo y los daños, había desaparecido para siempre.
¿Por qué no les cortan las orejas a sus propios hijos en punta para hacerlos parecer afilados? ¿Por qué no les cortan la punta de la nariz para hacerlos parecer audaces? Lo uno tendría tanto sentido como lo otro. ¿Qué derecho tienen a atormentar y desfigurar a las criaturas de Dios?
Sir Oliver, a pesar de ser tan apacible, era un viejo de carácter fogoso, y lo que dijo era tan nuevo para mí, y tan espantoso, que sentí surgir en mi interior un sentimiento de amargura hacia los hombres que jamás había tenido antes.
Por supuesto, Ginger estaba muy alterada; levantó la cabeza con los ojos centelleantes y las fosas nasales dilatadas, declarando que los hombres eran a la vez brutos y estúpidos.
“¿Quién habla de idiotas?”, dijo Merrylegs, que acababa de subir del viejo manzano, donde se había estado frotando contra la rama baja. “¿Quién habla de idiotas? Creo que esa es una mala palabra”.
—Las malas palabras se hicieron para las cosas malas —dijo Ginger, y le contó lo que había dicho Sir Oliver.
—Todo es verdad —dijo Merrylegs con tristeza—; y eso de los perros lo he visto una y otra vez en el lugar donde viví primero; pero no