—Qué lástima es, Elinor —dijo Marianne—, que a Edward no le guste el dibujo.
—¡Ningún gusto por el dibujo! —respondió Elinor—; ¿por qué lo cree usted así? No dibuja él mismo, en efecto, pero le causa un gran placer contemplar las obras de otras personas y le aseguro que no carece en absoluto de buen gusto natural, aunque no haya tenido la oportunidad de perfeccionarlo. De haber estado alguna vez en situación de aprender, creo que habría dibujado muy bien. Desconfía tanto de su propio criterio en asuntos de esa índole, que siempre se muestra reacio a dar su opinión sobre cualquier cuadro; pero posee una propiedad innata y una sencillez de gusto que, por lo general, lo guían con absoluta precisión.
Marianne temía ofender, y no dijo más sobre el tema; pero la clase de aprobación que Elinor describía como despertada en él por los dibujos de otras personas, distaba mucho de aquel deleite extasiado que, en su opinión, era lo único que podía llamarse gusto. Con todo, aunque sonriéndose para sus adentros ante el equívoco, honró a su hermana por esa ciega parcialidad hacia Edward que lo producía.
—Espero, Marianne —continuó Elinor—, que no lo consideres falto de gusto en general. En verdad, creo poder decir que no lo haces, pues tu comportamiento con él es perfectamente cordial, y si esa fuera tu opinión, estoy segura de que jamás podrías ser amable con él.
Marianne apenas sabía qué decir. No querría herir los sentimientos de su hermana por nada del mundo, y sin embargo, decir lo que no creía era imposible. Al fin respondió:
—No te ofendas, Elinor, si mi elogio de él no está en todo a la altura de tu percepción de sus méritos. Yo no he tenido tantas oportunidades