Cuando vio el dinero dije: «No es mi dinero, no me pertenece».
"—¿De quién es, entonces?"
“Es dinero de Cora Tull. Es de la señora Tull. Vendí los pasteles para conseguirlo”.
“¿Diez dólares por dos pasteles?”
—Ni lo toques. No es mío.
—Usted nunca tuvo esos pasteles. Es una mentira. Eran sus ropa de domingo lo que tenía en ese paquete.
“¡No lo toques! Si te lo llevas, eres un ladrón”.
«Mi propia hija me acusa de ser una ladrona. Mi propia hija».
“Pa. Pa.”
“Te he alimentado y te he dado techo. Te doy amor y cuidado, y sin embargo mi propia hija, la hija de mi difunta esposa, me llama ladrón sobre la tumba de su madre”.
—No es mío, se lo aseguro. Si lo fuera, Dios sabe que podría quedárselo.
“¿De dónde sacaste diez dólares?”
“Pa. Pa.”
“No me lo dirás. ¿Lo conseguiste de un modo tan vergonzoso que no te atreves?”
“No es mío, te lo digo. ¿No puedes entender que no es mío?”
—No es como si no fuera a devolvérselo. Pero llama ladrón a su propio padre.
“No puedo, te lo digo. Te digo que no es mi dinero. Dios sabe que podrías tenerlo”.
“Yo no lo aceptaría. Mi propia hija de sangre, que ha comido de mi comida durante diecisiete años, me escatima el préstamo de diez dólares”.
“No es mío. No puedo”.
"—¿De quién es, entonces?"
“Me lo dieron. Para comprar algo”.
“¿Con qué para comprar?”
“Pa. Pa.”
«Es solo un préstamo. Dios sabe que detesto que mis propios hijos me echen en cara las cosas. Pero les di lo que era mío sin escasez. Con gusto se lo di, sin escasez. Y ahora me niegan. Addie. Qué suerte tuviste de morirte, Addie».
“Pa. Pa.”
“Dios sabe que sí”.
Cogió el dinero y salió.