iris. Había una inmensa cantidad de rojo —agradable de ver en cualquier momento, porque uno sabe que allí se hace trabajo de verdad—, un mogollón de azul, un poco de verde, manchones de naranja y, en la costa oriental, una mancha púrpura para mostrar dónde los alegres pioneros del progreso se beben la alegre cerveza lager. Sin embargo, yo no iba a entrar en ninguno de esos. Iba a entrar en el amarillo. Justo en el centro. Y el río estaba allí —fascinante—, mortal—, como una serpiente.
Se abrió una puerta, apareció una cabeza de secretaria con el pelo blanco pero con una expresión compasiva, y un índice flaco me hizo seña para que entrara en el santuario.
Su luz era penumbrosa, y un pesado escritorio se agazapaba en el centro. De detrás de aquella estructura surgió una impresión de blandura pálida con levita.
El gran hombre en persona. Medía un metro sesenta y cinco, a mi juicio, y tenía el control de la empuñadura de quién sabe cuántos millones.
Me estrechó la mano, me figuro, murmuró vagamente, se mostró satisfecho con mi francés.
Buen viaje.
«En unos cuarenta y cinco segundos me encontré de nuevo en la sala de espera con la compasiva secretaria, quien, llena de desolación y simpatía, me hizo firmar algún documento. Creo que me comprometí, entre otras cosas, a no revelar ningún secreto comercial. Bueno, no voy a hacerlo».
“Empecé a sentirme un poco incómodo. Ya sabes que no estoy acostumbrado a tales ceremonias, y había algo ominoso en la atmósfera.