“Le di una palmada en la espalda y le grité: «¡Tendremos remaches!». Se puso de pie de un salto exclamando: «¡No! ¡Remaches!», como si no pudiera dar crédito a sus oídos. Luego, en voz baja: «Usted... ¿eh?». No sé por qué nos comportamos como lunáticos. Me puse el dedo a un lado de la nariz y asentí misteriosamente. «¡Menos mal!», gritó, chasqueando los dedos por encima de la cabeza y levantando un pie. Intenté bailar una jota. Hicimos cabriolas sobre la cubierta de hierro. Un estrépito espantoso salió de aquel armatoste, y la selva virgen de la otra orilla del riachuelo lo devolvió en un trueno rodante sobre la estación dormida. Seguro que hizo incorporarse a algunos de los peregrinos en sus chabolas. Una figura oscura oscureció la puerta iluminada de la choza del gerente, desapareció y luego, un segundo más tarde, la puerta misma también desapareció. Nos detuvimos, y el silencio ahuyentado por el golpear de nuestros pies volvió a fluir desde los recovecos de la tierra. El gran muro de vegetación, una masa exuberante y enmarañada de troncos, ramas, hojas, follaje, guirnaldas, inmóvil a la luz de la luna, era como una invasión desenfrenada de vida silenciosa, una ola rodante de plantas, amontonada, crestada, lista para desplomarse sobre el riachuelo, para barrer a cada uno de nosotros, hombrecillos, de nuestra pequeña existencia. Y no se movía. Un estallido sordo de grandes chapoteos y soplidos nos llegó desde lejos, como si un ictiosaurio se estuviera dando un baño de brillo en el gran río. —Al fin y al cabo —dijo el calderero en un tono razonable—, ¿por qué no íbamos a conseguir los remaches? ¡Por qué no, en efecto! Yo no conocía ninguna razón por la que no debiéramos conseguirlos.