“... Sí⁠—lo dejé hablar⁠—, comenzó Marlow de nuevo⁠—, y pensar lo que quisiera sobre los poderes que me respaldaban. ¡Sí que lo hice! ¡Y no había nada detrás de mí! No había nada más que ese vaporucho miserable, viejo y destartalado contra el que me apoyaba, mientras él hablaba con fluidez sobre «la necesidad de que cada hombre salga adelante». «Y cuando uno viene aquí, imagínese, no es para contemplar la luna». El señor Kurtz era un «genio universal», pero incluso a un genio le resultaría más fácil trabajar con «herramientas adecuadas⁠—hombres inteligentes». Él no fabricaba ladrillos⁠—vamos, había una imposibilidad física de por medio⁠—, como yo bien sabía; y si hacía trabajo de secretario para el gerente, era porque «ningún hombre sensato rechaza descaradamente la confianza de sus superiores». ¿Lo veía yo? Lo veía. ¿Qué más quería? ¡Lo que realmente quería eran remaches, por el cielo! Remaches. Para seguir con el trabajo⁠—para tapar el agujero. Remaches quería. ¡Había cajas de ellos allá abajo, en la costa⁠—cajas⁠—amontonadas⁠—reventadas⁠—partidas! Uno tropezaba con un remache suelto a cada segundo paso en el patio de esa estación en la ladera. Los remaches habían rodado hasta el bosque de la muerte. Uno podía llenarse los bolsillos de remaches con solo tomarse la molestia de agacharse⁠—y no se encontraba ni un solo remache donde se necesitaba. Teníamos planchas que habrían servido, pero nada con qué sujetarlas. Y cada semana el mensajero, un negro alto, con la saca de correo al hombro y bastón en mano, dejaba nuestra estación rumbo a la costa. Y varias veces por semana llegaba una caravana de la costa con mercancías para el comercio⁠—calicó vidrioso y espantoso que daba escalofríos con solo