“Me quejo de Curly”.
“Me quejo de Nibs.”
—¡Dios mío, Dios mío! —exclamó Wendy—, a veces estoy segura de que los niños dan más problemas de lo que valen.
Les mandó que se apartaran y se sentó junto a su cesta de labor: una pesada carga de medias y, como de costumbre, cada rodilla con un agujero.
—Wendy —protestó Michael—, soy demasiado grande para una cuna.
—Tengo que tener a alguien en una cuna —dijo casi con sequedad—, y tú eres el más pequeño. Una cuna es algo tan agradable y hogareño para tener en casa.
Mientras ella cosía, ellos jugaban a su alrededor; tal grupo de rostros felices y extremidades danzantes iluminados por aquel fuego romántico.
Se había convertido en una escena muy familiar esta en el hogar bajo tierra, pero la estamos contemplando por última vez.
Había un escalón más arriba, y Wendy, podéis estar seguros, fue la primera en reconocerlo.
“Niños, oigo el paso de vuestro padre. Le gusta que vayáis a recibirlo a la puerta”.
Arriba, los pieles rojas se agachaban ante Peter.
“Observad bien, guerreros. He hablado”.
Y entonces, como tantas veces antes, los alegres niños lo bajaron de su árbol a la fuerza. Como tantas veces antes, pero nunca jamás.