Pasaron los años de nuevo, y Wendy tuvo una hija. Esto no debería escribirse con tinta, sino con un destello dorado.
Se llamaba Jane, y siempre tenía una extraña expresión inquisitiva, como si desde el momento en que llegó a tierra firme quisiera hacer preguntas.
Cuando tuvo la edad suficiente para hacerlas, eran sobre todo acerca de Peter Pan. Le encantaba oír hablar de Peter, y Wendy le contaba todo lo que podía recordar en el mismo cuarto de los niños desde donde había tenido lugar el famoso vuelo.
Ahora era el cuarto de Jane, pues su padre lo había comprado al tres por ciento al padre de Wendy, a quien ya no le gustaban las escaleras. La señora Darling había muerto y ya estaba olvidada.
Ahora solo había dos camas en la habitación infantil, la de Jane y la de su niñera; y no había caseta, porque Nana también había fallecido. Murió de vejez y, al final, había resultado bastante difícil tratar con ella, ya que estaba firmemente convencida de que nadie sabía cuidar a los niños excepto ella misma.
Una vez a la semana, la enfermera de Jane tenía su noche libre; y entonces le tocaba a Wendy acostar a Jane. Esa era la hora de los cuentos. Fue ocurrencia de Jane levantar la sábana por encima de la cabeza de su madre y la suya propia, haciendo así una tienda de campaña, y en la penumbra aterradora susurrar:
“¿Qué vemos ahora?”
“Creo que esta noche no veo nada”, dice Wendy, con la sensación de que si Nana estuviera aquí se opondría a seguir conversando.
—Sí, claro que sí —dice Jane—, te acuerdas de cuando eras una niña pequeña.