corrimos de vuelta por el camino por el que habíamos venido. ¡El puente había desaparecido!
Muy abajo, en la base del acantilado, vi, al asomarme, una masa enmarañada de ramas y un tronco astillado. Era nuestra haya. ¿Se habría desmoronado el borde de la plataforma y la había dejado caer?
Por un momento, esta explicación estuvo en la mente de todos.
Al instante siguiente, desde el lado más alejado del pináculo rocoso que teníamos delante, apareció lentamente un rostro moreno, el rostro de Gómez, el mestizo. Sí, era Gómez, pero ya no el Gómez de la sonrisa recatada y la expresión inescrutable. Era un rostro de ojos parpadeantes y facciones distorsionadas, un rostro convulsivo de odio y de la alegría loca de la venganza satisfecha.
—¡Lord Roxton! —gritó—. ¡Lord John Roxton!
—Bueno —dijo nuestro compañero—, aquí estoy.
Un alarido de risa cruzó el abismo.
“¡Sí, ahí estás, perro inglés, y ahí te quedarás! He esperado y esperado, y ahora ha llegado mi oportunidad. Te costó subir; te costará mucho más bajar. ¡Malditos idiotas, estáis atrapados, todos y cada uno de vosotros!”
Estábamos demasiado atónitos para hablar. Solo podíamos quedarnos ahí mirándonos con asombro.
Una gran rama rota sobre la hierba mostraba de dónde había obtenido la palanca para volcar nuestro puente. El rostro había desaparecido, pero al poco tiempo volvió a asomar, más frenético que antes.
—¡Por poco lo matamos con una piedra en la cueva —gritó—, pero esto es mejor! Es más lento y más terrible. Sus huesos se blanquearán allá