La oscuridad del bosque había sido alarmante, pero peor aún era el flujo blanco y quieto de la luz de la luna en el claro abierto de los iguanodontes.
Oculto entre los arbustos, miré hacia afuera. Ninguna de las grandes bestias estaba a la vista. Quizás la tragedia que se había abatido sobre una de ellas los había alejado de su zona de pastando.
En la noche brumosa y plateada no podía ver rastro de ningún ser viviente. Cobrando ánimo, por lo tanto, lo crucé rápidamente, y entre la selva del otro lado retomé una vez más el arroyo que me servía de guía.
Era un compañero alegre, que gorgoriteaba y reía entre dientes mientras corría, como el querido y viejo arroyo truchero del West Country donde pescaba de noche en mi niñez.
Mientras lo siguiera río abajo llegaría al lago, y mientras lo siguiera río arriba llegaría al campamento. A menudo tenía que perderlo de vista debido a la maleza enmarañada, pero siempre estaba al alcance del oído de su tintineo y chapoteo.
A medida que descendía por la pendiente, el bosque se iba raleando, y los matorrales, con ocasionales árboles altos, tomaron el lugar de la fronda. Pude avanzar a buen ritmo, por lo tanto, y ver sin ser visto. Pasé cerca del pantano de los pterodáctilos y, al hacerlo, con un repiqueteo seco, crujiente y de cuero de alas, una de aquellas grandes criaturas —medía al menos veinte pies de envergadura— se alzó desde algún lugar cercano a mí y surcó los aires. Al pasar frente a la faz de la luna, la luz brilló nítidamente a través de las alas membranosas, pareciendo un esqueleto volador contra el blanco fulgor tropical. Me agaché entre los arbustos, pues sabía por experiencia previa que, con un solo grito, el animal podía atraer a un centenar de sus repugnantes