cuando bajo el cielo azul intenso yacíamos en buena camaradería entre las hierbas altas junto al bosque y nos maravillábamos ante las extrañas aves que planeaban sobre nosotros y las pintorescas criaturas nuevas que salían de sus madrigueras para observarnos, mientras sobre nuestras cabezas las ramas de los arbustos cargaban con fruta deliciosa, y bajo nosotros flores extrañas y hermosas nos miraban desde la espesura; o aquellas largas noches iluminadas por la luna en las que yacíamos sobre la superficie trémula del gran lago y observábamos con asombro y reverencia los enormes círculos que formaban las ondas tras el chapuzón repentino de algún monstruo fantástico; o el brillo verdoso, allá en lo profundo del agua, de alguna extraña criatura en los confines de la oscuridad. Estas son las escenas en las que mi mente y mi pluma se detendrán con todo detalle en algún día futuro.
Pero, preguntaréis, ¿por qué estas experiencias y por qué esta demora, cuando vosotros y vuestros camaradas deberíais haber estado ocupados día y noche en idear algún medio por el cual pudierais regresar al mundo exterior?
Mi respuesta es que no había uno solo de nosotros que no estuviera trabajando con este fin, pero que nuestro trabajo había sido en vano.
Un hecho habíamos descubierto muy rápidamente: los indios no harían nada para ayudarnos. En todo lo demás eran nuestros amigos —casi se podría decir que nuestros devotos esclavos—, pero cuando se sugería que nos ayudaran a hacer y llevar un tablón que sirviera de puente sobre el abismo, o cuando deseábamos conseguir de ellos tiras de cuero o liana para tejer cuerdas que pudieran ayudarnos, nos topábamos con una negativa tan buen humorada como invencible. Sonreían, guiñaban los ojos, negaban con la cabeza, y eso era todo. Incluso el viejo jefe nos recibió con la misma obstinada negativa, y solo fue Maretas, el muchacho al que habíamos salvado, quien nos miró con melancolía y nos indicó mediante gestos que le entristecían nuestros deseos frustrados.