de lo que habían hecho mientras habían estado en el mar. Hablaban del Pacífico como los muchachos hablarían de un bosque en el que hubieran estado recolectando nueces, y si alguien los hubiera entendido, se habría podido marchar y trazar un mapa de ese océano como jamás ha existido. Los holluschickie de tres y cuatro años bajaron retozando desde la Colina de Hutchinson, gritando: «¡Quitaros del medio, renacuajos! El mar es profundo, y todavía no conocéis todo lo que hay en él. Esperad a haber doblado el cabo de Hornos. ¡Eh, tú, foca de un año, de dónde has sacado ese abrigo blanco?».
—No lo entendí —dijo Kotick—; creció. Y justo cuando iba a hacer rodar al que hablaba, un par de hombres de cabellos negros y rostros planos y rojos salieron de detrás de una duna de arena, y Kotick, que nunca antes había visto a un hombre, tosió y bajó la cabeza.
Los holluschickie simplemente se apartaron unas pocas yardas y se sentaron a mirar estúpidamente. Los hombres no eran otros que Kerick Booterin, el jefe de los cazadores de focas de la isla, y Patalamon, su hijo. Venían del pequeño pueblo que estaba a menos de media milla de los criaderos de focas, y estaban decidiendo qué focas llevarían hacia los corrales de matanza (pues las focas eran arreadas tal como las ovejas), para convertirlas más tarde en chaquetas de piel de foca.
—¡Ja! —dijo Patalamon—. ¡Mira! ¡Hay una foca blanca!
Kerick Booterin se puso casi blanco bajo su capa de aceite y humo, pues era un aleutiano, y los aleutianos no son gente limpia. Entonces comenzó a murmurar una oración.
«No lo toques, Patalamon. Nunca ha habido una foca blanca desde que... desde que yo nací. Tal vez sea el fantasma del viejo Zaharrof. Se perdió el año pasado en el gran temporal».