«Mi presa. Un cachorro de hombre se ha ido por este camino», dijo Shere Khan. «Sus padres han huido. Dámelo».
Shere Khan había saltado sobre la fogata de un leñador, como había dicho papá Lobo, y estaba furioso por el dolor de sus patas quemadas. Pero papá Lobo sabía que la boca de la cueva era demasiado estrecha para que entrara un tigre. Aun donde estaba, los hombros y las patas delanteras de Shere Khan se hallaban apretados por falta de espacio, como los de un hombre si tratara de pelear dentro de un barril.
—Los lobos son un pueblo libre —dijo papá Lobo—. Reciben órdenes del Jefe de Manada, y no de ningún matador de ganado rayado. El cachorro del hombre es nuestro: para matarlo si así lo elegimos.
«¡Escoges y no escoges! ¿Qué charla es esta de escoger? Por el Toro que maté, ¿he de quedarme hocico en vuestro muladar de perros reclamando lo que por derecho me pertenece? ¡Soy yo, Shere Khan, quien habla!».
El rugido del tigre llenó la cueva de truenos.
Madre Lobo se sacudió para quitarse a los cachorros de encima y se lanzó hacia adelante, con los ojos, como dos lunas verdes en la oscuridad, frente a los ojos llameantes de Shere Khan.
—Y soy yo, Raksha [el Demonio], quien responde. ¡El cachorro del hombre es mío, Lungri; mío por completo! No será matado. Vivirá para correr con la Manada y para cazar con la Manada; y al fin, óyeme bien, cazador de cachorros desnudos —¡come-ranas, mata-peces!—, ¡él te cazará a ti! ¡Ahora virtúate de aquí, o por el Sámbar que maté (no como ganado famélico), volverás con tu madre, bestia quemada de la selva, ¡más cojo de lo que viniste al mundo! ¡Vete!
Padre Lobo miraba atónito. Casi había olvidado los días en que ganó a Madre Lobo en buena lid frente a otros cinco lobos, cuando ella corría