de repisas de roca y nidos de gaviota, donde las morsas se agrupaban solitarias.
Aterrizó cerca de la vieja Vitch del Mar—la foca morsa grande, fea, hinchada, llena de granos, de cuello gordo, colmillos largos del Pacífico Norte, que no tiene modales excepto cuando está dormida—como lo estaba entonces, con las aletas traseras medio dentro y medio fuera del oleaje.
“¡Despierta!”, ladró Kotick, porque las gaviotas hacían muchísimo ruido.
—¡Ja! ¡Jo! ¡Jum! ¿Qué es eso? —dijo Bruja Marina, y le dio un golpe al siguiente morsa con sus colmillos y lo despertó, y la siguiente golpeó a la siguiente, y así sucesivamente hasta que estuvieron todas despiertas y mirando en todas direcciones menos en la correcta.
—¡Hola! Soy yo —dijo Kotick, meciéndose en el oleaje y pareciendo una pequeña babosa blanca.
“¡Vaya! ¡Que me dejen... sin piel!”, dijo la Bruja del Mar, y todos miraron a Kotick tal como te puedes imaginar que un club lleno de caballeros viejos y somnolientos miraría a un muchachito. A Kotick no le importaba oír hablar más de pieles en ese momento; ya había visto bastante de eso; así que exclamó:
“¿No hay ningún sitio al que las focas puedan ir donde los hombres no aparezcan nunca?”
—Ve y averígualo —dijo Bruja Marina, cerrando los ojos—. Vete corriendo. Aquí estamos ocupados.
Kotick dio su salto de delfín en el aire y gritó tan fuerte como pudo: “¡Comealmejas! ¡Comealmejas!”. Sabía que Sea Vitch jamás en la vida había pescado un pez, sino que siempre se alimentaba de almejas y algas, aunque fingía ser una persona