Eran las siete de una tarde muy cálida en las colinas de Seeonee cuando Papá Lobo despertó de su descanso diurno, se rascó, bostezó y estiró las patas una tras otra para quitarse la modorra de las puntas.
Mamá Lobo yacía con su gran nariz gris apoyada sobre sus cuatro cachorros, que revolcaban y chillaban, y la luna brillaba en la boca de la cueva donde todos vivían.
—¡Augrh! —dijo Papá Lobo—, es hora de cazar de nuevo; y se disponía a saltar cuesta abajo cuando una pequeña sombra con cola tupida cruzó el umbral y gimió:—La buena suerte os acompañe, oh Jefe de los Lobos; y la buena suerte y fuertes dientes blancos acompañen a los nobles niños, para que nunca olviden a los hambrientos de este mundo.
Era el chacal—Tabaqui, el Lamplatillos—, y los lobos de la India desprecian a Tabaqui porque anda por ahí sembrando cizaña, y contando chismes, y comiendo trapos y pedazos de cuero de los basureros de la aldea. También le tienen miedo, porque Tabaqui, más que nadie en la selva, es propenso a volverse loco, y entonces olvida que alguna vez le haya tenido miedo a alguien, y corre por el bosque mordiendo todo lo que encuentra a su paso. Hasta el tigre se esconde cuando el pequeño Tabaqui enloquece, pues la locura es lo más vergonzoso que puede sobrevenirle a una criatura salvaje. Nosotros la llamamos hidrofobia, pero ellos la llaman dewanee —la locura—, y huyen.
“Entra, pues, y mira —dijo el padre Lobo con rigidez—, pero aquí no hay comida”.