Hablar del alma de un prestamista en una bestia que nunca tuvo el valor de un chacal es cosa de niños.
Buldeo se quedó sin habla por la sorpresa durante un momento, y el alcalde se quedó mirándolo.
—¡Ajá! ¿Es el mocoso de la selva, eh? —dijo Buldeo—. Si eres tan sabio, más te valdría llevar su piel a Janhiwara, pues el Gobierno ha puesto una recompensa de cien rupias (30 dólares) por su cabeza. Mejor aún, no hables cuando tus mayores hablan.
Mowgli se levantó para irse.
«Toda la tarde he estado tendido aquí escuchando —gritó por encima del hombro—, y, salvo una o dos veces, Buldeo no ha dicho ni una sola palabra de verdad acerca de la selva, que está a las puertas mismas de su casa. ¿Cómo voy a creer, entonces, en los cuentos de fantasmas, dioses y duendes que dice haber visto?»
—Ya es hora de que ese muchacho se vaya a pastorear —dijo el jefe de la aldea, mientras Buldeo resoplaba y escupía por la impertinencia de Mowgli.
La costumbre en la mayoría de las aldeas indias es que unos pocos muchachos saquen a pastar el ganado y los búfalos temprano por la mañana, y los traigan de regreso por la noche; y las mismas reses que pisotearían hasta la muerte a un hombre blanco se dejan golpear, tiranizar y gritar por niños que apenas les llegan a las narices. Mientras los muchachos se mantendrán con los rebaños están a salvo, pues ni siquiera el tigre se atreve a atacar a una manada de ganado. Pero si se desvían para recoger flores o cazar lagartijas, a veces se los llevan. Mowgli atravesó la calle de la aldea al amanecer, montado sobre el lomo de Rama, el gran toro líder; y los búfalos de color azul pizarra, con sus