Formaban parte de un círculo de árboles que crecía alrededor de un espacio irregular de unas tres o cuatro acres, y en todo ese espacio, como Pequeño Toomai pudo ver, el suelo había sido pisoteado hasta quedar tan duro como un piso de ladrillo. Algunos árboles crecían en el centro del claro, pero su corteza estaba gastada, y la madera blanca de abajo se veía brillante y pulida en los manchones de luz de luna. Había trepadoras colgando de las ramas superiores, y las campanas de las flores de las trepadoras, grandes cosas blancas y cerosas como campanillas, pendían profundamente dormidas; pero dentro de los límites del claro no había ni un solo tallo verde—nada más que la tierra pisoteada.
La luz de la luna lo mostraba todo de un gris acero, excepto donde algunos elefantes se recortaban sobre ella, y sus sombras eran de un negro de tinta.
El pequeño Toomai miraba, conteniendo la respiración, con los ojos saliéndosele de las órbitas, y mientras miraba, más y más y más elefantes salían en desfile hacia el claro desde entre los troncos de los árboles.
El pequeño Toomai solo sabía contar hasta diez, y contó una y otra vez con los dedos hasta que perdió la cuenta de las decenas y su cabeza empezó a darle vueltas.
Fuera del claro podía oír cómo abrían brecha en la maleza mientras avanzaban ladera arriba; pero tan pronto como entraban en el círculo de los troncos de los árboles, se movían como fantasmas.
Había machos salvajes de colmillos blancos, con hojas caídas, frutos secos y ramitas metidos en las arrugas del cuello y en los pliegues de las orejas; hembras gordas y de andar pausado, con crías inquietas, pequeñas y de color rosado y negro, de apenas noventa o ciento veinte centímetros de