Era un trabajo pesado para Kotick. La manada nunca avanzaba más de cuarenta o cincuenta millas al día, se detenía a comer por la noche y se mantenía pegada a la costa todo el tiempo; mientras que Kotick nadaba a su alrededor, por encima de ellas y por debajo de ellas, pero no podía hacer que se apuraran ni media milla.
A medida que avanzaban más hacia el norte, celebraban un consejo de inclinaciones cada pocas horas, y Kotick casi se mordía los bigotes de impaciencia hasta que vio que seguían una corriente de agua cálida, y entonces los respetó más.
Una noche se hundieron a través del agua brillante —se hundieron como piedras— y, por primera vez desde que los conocía, comenzaron a nadar rápidamente. Kotick los siguió, y el ritmo lo dejó asombrado, pues nunca había imaginado que los vacas marinas fueran buenas nadadoras. Se dirigieron hacia un acantilado junto a la costa, un acantilado que se adentraba en aguas profundas, y se sumergieron en un oscuro agujero al pie de este, a veinte brazas bajo el mar. Fue una natación muy, muy larga, y Kotick necesitaba desesperadamente aire fresco antes de salir del túnel oscuro por el que lo guiaban.
“¡Mi peluca!”, dijo cuando emergió, jadeando y resoplando, en el agua despejada del otro extremo. “Fue una inmersión larga, pero valió la pena”.
Las vacas marinas se habían separado, y pacían perezosamente a lo largo de las orillas de las mejores playas que Kotick jamás había visto.
Había largos trechos de roca lisa y desgastada que se extendían por millas, idóneos para formar criaderos de focas, y había zonas de juego de arena dura, inclinadas hacia el interior detrás de ellas, y había olas rodantes para que las focas danzaran en ellas, y hierba alta para revolcarse, y dunas de arena para subir y bajar, y lo mejor de todo, Kotick sabía por la sensación del agua, que nunca engaña a un verdadero Sea Catch, que ningún hombre había estado jamás allí.