Todos los elefantes de las filas dieron un salto como si les hubieran disparado, y sus gruñidos despertaron por fin a los mahús dormidos, que salieron y clavaron las estacas de amarre con grandes mazos, y tensaron esta cuerda y anudaron aquella hasta que todo quedó en silencio.
Un elefante nuevo casi había arrancado su estaca, y Big Toomai le quitó la grilleta de la pata a Kala Nag y encadenó la pata delantera de aquel elefante con la trasera, pero pasó un lazo de cuerda de hierba alrededor de la pata de Kala Nag y le dijo que recordara que estaba bien atado. Sabía que él, su padre y su abuelo habían hecho exactamente lo mismo cientos de veces antes.
Kala Nag no respondió a la orden gorgoriteando, como solía hacerlo. Se quedó quieto, mirando a lo lejos bajo la luz de la luna, con la cabeza un poco levantada y las orejas desplegadas como abanicos, hacia los grandes pliegues de las colinas de Garo.
—Cuida de él si se pone inquieto por la noche —le dijo Big Toomai a Little Toomai, y se metió en la choza a dormir. Little Toomai estaba a punto de dormirse también, cuando oyó romperse la cuerda de fibra de coco con un pequeño ting, y Kala Nag salió rodando de sus estacas tan lenta y silenciosamente como una nube sale de la boca de un valle. Little Toomai corrió tras él, descalzo, por el camino bajo la luz de la luna, llamando en voz baja: «¡Kala Nag! ¡Kala Nag! ¡Llévame contigo, oh, Kala Nag!». El elefante se dio la vuelta sin hacer ruido, dio tres zancadas hacia el muchacho bañado por la luz de la luna, bajó la trompa, lo subió de un columpio hasta su cuello y, casi antes de que Little Toomai hubiera acomodado las rodillas, se deslizó hacia el bosque.