una repugnancia instintiva por ambas partes. Es muy dudoso que Judy sepa cómo reír. Lo ha visto hacer en tan raras ocasiones que las probabilidades apuntan firmemente a lo contrario. De algo parecido a una risa juvenil, ciertamente no puede tener la menor noción. Si intentara una, sus dientes le estorbarían, moldeando esa acción de su rostro, tal como ha modelado inconscientemente todas sus demás expresiones, según su patrón de vejez sórdida. Tal es Judy.
Y su hermano mellizo no sabía hacer girar una peonza ni aunque le fuera la vida en ello. No sabe más de Juan el Mata-gigantes ni de Simbad el Marino que de la gente de las estrellas. Tanto le costaría jugar al salto de rana o al críquet como convertirse él mismo en grillo o en rana.
Pero está mucho mejor que su hermana, en el sentido de que en su estrecho mundo de hechos se ha abierto una brecha hacia regiones tan amplias como las que entran en el conocimiento del señor Guppy. De ahí su admiración y su emulación de ese brillante hechicero.
Judy, con un estruendo y estrépito metálico, como de gong, coloca una de las bandejas de té de chapa de hierro sobre la mesa y acomoda las tazas y los platillos. El pan lo pone en una cesta de hierro, y la mantequilla (y no mucha) en un pequeño plato de estaño. El abuelo Smallweed observa fijamente el té a medida que se sirve y le pregunta a Judy dónde está la muchacha.
—¿Te refieres a Charley? —dice Judy.
—¿Eh? —del abuelo Smallweed.
—¿Charley, te refieres?
Esto