El farolero sube y baja de un salto por su escalera en el lado de los Campos perteneciente a Mr. Tulkinghorn cuando ese sumo sacerdote de los nobles misterios llega a su propio y sombrío patio. Sube los escalones de la puerta y se desliza hacia el vestíbulo tenebroso cuando se encuentra, en el peldaño superior, con un hombrecito inclinado y propiciatorio.
“¿Es ese Snagsby?”
—Sí, señor. Espero que se encuentre bien, señor. Estaba a punto de darlo por perdido, señor, e irme a casa.
—¿Sí? ¿Qué es? ¿Qué quieres de mí?
—Pues verá usted, señor —dice el señor Snagsby, sosteniendo el sombrero a un lado de la cabeza en señal de deferencia hacia su mejor cliente—, yo quería decirle unas palabras, señor.
—¿Puedes decirlo aquí?
“Perfectamente, señor.”
“Dilo entonces”. El abogado se vuelve, apoya los brazos en la barandilla de hierro en lo alto de los escalones y mira al farolero que enciende el patio.
—Se refiere —dice el señor Snagsby con voz baja y misteriosa—, se refiere —por decirlo sin rodeos—, ¡al extranjero, señor!
Mr. Tulkinghorn lo mira con cierta sorpresa. —¿Qué extranjero?
«La mujer extranjera, señor. ¿Francesa, si no me equivoco? Yo no conozco esa lengua, pero a juzgar por sus modales y su aspecto diría que es francesa; en cualquier caso, sin duda extranjera. Aquella que estaba arriba, señor, cuando el señor Bucket y yo tuvimos el honor de presentarnos ante usted con el muchacho de la limpieza aquella noche».