encomios los traen a Mount Pleasant y a la casa del abuelo Smallweed. La puerta es abierta por la perenne Judy, quien, tras examinarlos de pies a cabeza sin ninguna simpatía particular, sino más bien con una sonrisa burlona y maligna, los deja allí parados mientras consulta al oráculo sobre su admisión. Se puede deducir que el oráculo da su consentimiento por el hecho de que ella regresa con las palabras en sus labios de miel de que pueden pasar si les da la gana. Así privilegiados, entran y encuentran al señor Smallweed con los pies en el cajón de su silla como si fuera un pediluvio de papel y a la señora Smallweed oscurecida por el cojín como un pájaro al que no se le permite cantar.
—Mi querido amigo —dice el abuelo Smallweed con esos dos brazos flacos y cariñosos suyos extendidos—. ¿Cómo te va? ¿Cómo te va? ¿Quién es nuestro amigo, mi querido amigo?
—Este —contesta George, incapaz de mostrarse muy conciliador al principio— es Matthew Bagnet, quien me ha hecho el favor en aquel asunto nuestro, ya sabes.
—¡Oh! ¿El señor Bagnet? ¡Desde luego!
El anciano lo mira poniéndose la mano en la frente.
—¿Espero que se encuentre bien, míster Bagnet? ¡Es un hombre excelente, míster George! ¡Tinte militar, señor!
Sin que le ofrezcan ninguna silla, el señor George acerca una para Bagnet y otra para sí mismo. Se sientan, el señor Bagnet como si no tuviera la capacidad de doblarse, salvo por las caderas, para ese propósito.
—Judy —dice el señor Smallweed—, trae la pipa.
“Pues no sé yo —interpone el señor George— que la joven deba tomarse esa molestia,