El señor George mira con desconfianza del techo pintado al suelo, del suelo al señor Smallweed, del señor Smallweed al señor Tulkinghorn y del señor Tulkinghorn al techo pintado de nuevo, cambiando a menudo, en su perplejidad, la pierna sobre la que descansa.
—Se lo aseguro, caballero —dice el señor George—, sin intención de ofender, que entre usted y el señor Smallweed aquí presente, me están asfixiando cincuenta veces al día. De verdad que sí, caballero. No soy rival para ustedes, señores. ¿Tendrían la amabilidad de decirme por qué quieren ver la letra del capitán, en el caso de que pudiera encontrar alguna muestra?
Mr. Tulkinghorn quietly shakes his head.
“No. Si usted fuera un hombre de negocios, sargento, no necesitaría que se le informara de que existen razones confidenciales, de lo más inofensivas en sí mismas, para muchas de esas demandas en la profesión a la que pertenezco. Pero si teme hacerle algún daño al capitán Hawdon, puede quedarse tranquilo al respecto.”
“¡Sí! Ha muerto, señor.”
“¿De veras?” El señor Tulkinghorn se sienta tranquilamente a escribir.
—Bien, señor —dice el tropa, mirando dentro de su sombrero tras otra pausa desconcertada—, lamento no haberle ofrecido mayor satisfacción.
Si a alguien le sirviera de satisfacción que la opinión que tengo —de que prefiero no tener nada que ver con esto— se viera confirmada por un amigo mío que tiene más cabeza para los negocios que yo y que es un viejo soldado, estoy dispuesto a consultarlo con él.
Yo... yo mismo estoy tan completamente abrumado en este momento —dice el señor George, pasándose la mano con desesperación por la frente— que no sé si hasta me resultaría una satisfacción.