«¡Mira!», susurra el inquilino, señalando con el dedo tembloroso la atención de su amigo hacia estos objetos. «Ya te lo dije. La última vez que lo vi, se quitó la gorra, sacó el paquetito de cartas viejas, colgó la gorra en el respaldo de la silla —su abrigo ya estaba allí, pues se lo había quitado antes de ir a poner los contraventores— y lo dejé hojeando las cartas en la mano, de pie justo donde está esa cosa negra desmoronada sobre el suelo».
¿Está colgado en alguna parte? Miran hacia arriba. No.
“¡Mira!” susurra Tony.
“Al pie de la misma silla yace un trozo sucio de cordel rojo y delgado con el que atan los bolígrafos. Eso envolvía las cartas. Él lo desató lentamente, mirándome con lascivia y riéndose de mí, antes de empezar a hojearlas, y lo tiró ahí. Lo vi caer”.
—¿Qué le pasa a la gata? —dice el señor Guppy—. ¡Mírala!
“Loca, creo. Y no es de extrañar en este malvado lugar”.
Avanzan lentamente, mirando todas estas cosas.
El gato permanece donde lo encontraron, todavía bufando a eso que hay en el suelo ante el fuego y entre las dos sillas.
¿Qué es? Alza la luz.
Aquí hay un pequeño trozo de suelo quemado; aquí están las yescas de un pequeño atado de papel quemado, pero no tan ligero como de costumbre, pareciendo estar empapado en algo; y aquí está—¿es la ceniza de un pequeño leño de madera carbonizado y roto rociado con cenizas blancas, o es carbón? ¡Oh, horror, él está aquí! Y esto de lo que huimos, apagando la luz y atropellándonos unos a otros hacia la calle, es todo lo que lo representa.