vida. Iba envuelta en una capa larga y harapienta, y sus ojos, de una negrura desconcertante, estaban fijos en el rostro contraído por el dolor del pobre muchacho herido que llevaban detrás, con un brillo cuya odio febril y profundo goce maligno de sus evidentes sufrimientos era como una revelación del abismo más profundo para las dos muchachas de espíritu inocente que se apresuraban en su misión de misericordia.
—¿Está muy herido? —jadeó la mujer en un inútil esfuerzo por ocultar la naturaleza perversa de su interés.
—¿Crees que morirá? con un énfasis agudo y persistente en la última palabra, como si anhelara saborearla como un dulce bocado bajo la lengua.
—¿Quién es usted? —preguntó Cicely, haciéndose a un lado, con los ojos dilatados fijos en el rostro endurecido de la mujer y en la mano blanca, demasiado blanca, con la que había señalado al hablar del niño.
—¿Es usted su madre? —preguntó Paula, poniéndose pálida ante el pensamiento, pero manteniéndose firme con un aire de autoridad inconsciente.
“¡Su madre!”, chilló la mujer, abrazándose a sí misma con su larga capa y riendo con satánica ironía: “Tengo cara de ser su madre, ¿a que sí? Sus ojos—¿os habéis fijado en sus ojos? son idénticos a los míos, ¿verdad? y su cuerpo, el pobrecito, reseco y chiquitito, parece haber bebido el sustento del mío, ¿a que no? ¡Su madre! ¡Oh, Dios!”
Nada semejante a la fuerza reprimida de esta invocación, rebosante como estaba de las peores pasiones de una naturaleza humana depravada, había sacudido jamás aquellos oídos antes.
Tomando a Cicely de la mano, le gritó al mozo que venía detrás: «¡Cuida a esa niña como a tu propia vida!», y luego, fulminando a la