De repente vio a los distintos directores salir en fila del despacho interior, y se escurrió por segunda vez de la mano retenedora de Bertram.
—Espero que no le haya pasado nada al señor Sylvester —exclamó un caballero a otro mientras desfilaban.
“Si fuera dado a una clase de asuntos de cabo suelto, sería otra cosa.”
—Tenía un aspecto excelente en la recepción de anoche —exclamó otro—; pero hoy en día...
De repente se hizo el silencio. Un mensajero de telégrafos acababa de entrar por la puerta y preguntaba por el señor Bertram Sylvester.
“Aquí estoy”, dijo Bertram, tomando apresuradamente el sobre que se le ofrecía. Dándose ligeramente la vuelta, lo abrió. Al instante, su rostro se puso blanco como la tiza.
—Caballeros —dijo—, tendrán que disculpar a mi tío hoy; le ha ocurrido una gran desgracia.
Luego, con un movimiento lento y aterrorizado, miró a su alrededor y exclamó: «La señora Sylvester ha muerto».
Un murmullo confuso se alzó de inmediato, seguido de una carrera apresurada; pero de todos los rostros que salieron en desbandada del banco, ninguno ostentaba una expresión tan vacía y de desamparado asombro como la de Hopgood, el conserje, quien, con los ojos desorbitados y las manos moviéndose nerviosamente, se encaminó lentamente hacia el pie de la escalera y allí se sentó a contemplar la nada.