El trabajo de una hora

“Vil es el esclavo que paga.”

“Heaven has no rage like love to hatred turned, Nor hell a fury like a woman scorned.”

El señor Sylvester, al salir del banco, había tomado su ruta habitual hacia la zona alta de la ciudad. Pero tras una caminata sin rumbo durante unas pocas manzanas, se detuvo de repente y, con una mirada tranquila a su alrededor, sacó del bolsillo el pequeño papel que Bertram había dejado sobre su mesa la noche anterior y consultó apresuradamente su contenido.

Al instante se le escapó una exclamación incontenible, y volvió el rostro hacia los cielos con la expresión de quien reconoce la justa providencia de Dios. El nombre que acababa de leer era el del viejo amante de Jacqueline Japha, Roger Holt, y la dirección indicada, el 63 de Baxter Street.

La luz del crepúsculo se presenta con distintos matices ante las amplias avenidas de los ricos y las estrechas callejuelas de los pobres.

En los malolientes suburbios de Baxter Street, la poesía habría tenido que buscar durante mucho tiempo el glamour purpúreo que hace hermosa la hora moribunda del día en los campos abiertos y las cámaras perfumadas.

Ni siquiera el último resplandor deslumbrante del sol lograba arrancar chispa alguna de las opacas ventanas de aquellas horrendas casas