Con un movimiento apresurado iba a regresar a los salones, cuando oyó el bajo murmullo de unas voces y, al levantar la vista, vio que una joven pareja avanzaba hacia el invernadero, a la que a primera vista reconoció como Bertram y la señorita Stuyvesant.
Iban absortos el uno en el otro y, creyéndose solos, avanzaban sin temor, ofreciendo un cuadro de amor y de honda e inefable dicha tal, que el señor Sylvester se detuvo y los contempló como a la súbita encarnación de una anhelada visión de su propia imaginación.
Bertram pronosticaba sin duda palabras corrientes, palabras adecuadas para la ocasión y el momento, pero su voz estaba sintonizada con los latidos de su corazón largo tiempo reprimido, mientras que la inclinación de su orgullosa cabeza joven y la mirada de sus ojos anhelantes eran más elocuentes que el habla, de la inclinación de toda su naturaleza en amor y protección hacia la criatura delicada y ruborizada a su lado.
Era un espectáculo capaz de rejuvenecer a los viejos corazones y de enfermar de envidia a un amante menos afortunado. A pesar de su satisfacción por el éxito de su sobrino, la frente del señor Sylvester se frunció, y le costó dominar su expresión para adoptar la apariencia de calma benévola necesaria para cruzarse con ellos con decoro.
¡De haber sido Paula y el señor Ensign!
No supo cómo se las arregló para encontrarla al fin. Pero justo cuando empezaba a comprender que la prudencia exigía su retirada de aquel lugar, de repente dio con ella, sentada con el rostro vuelto hacia la multitud y esperando... ¿a quién? Nunca la había visto tan hermosa, posiblemente porque jamás antes se había permitido contemplarla con ojos de enamorado. Había cambiado su picante atuendo romano por el satén gris perla con el que a Ona le había encantado ataviarla, y su rica textura y delicado tono neutro armonizaban bien con el brocado ámbar del cortinaje contra el cual estaba sentada.