Paula relata una historia que ha escuchado

“Nadie es tan desolado como para que algo querido, más querido que uno mismo, no lo posea o lo haya poseído.”

En el centro de una sala larga y baja, no lejos del escenario del reciente desastre, una lámpara solitaria estaba encendida. Había sido encendida apresuradamente y proyectaba apenas una débil llama, pero su luz era suficiente para iluminar al grupo triste y silencioso que se congregaba bajo sus rayos.

En un banco junto a la pared, se encorvaba la figura abatida y destrozada de Roger Holt, con el rostro enterrado en las manos, toda su postura expresando el más profundo dolor; a su lado estaba el señor Sylvester, con su alta figura recortándose sombríamente en la penumbra; y en el suelo, a sus pies, yacía el cuerpo sin vida del pequeño niño cojo.

Pero no era en sus rostros, tan tristes y llamativos como eran, en los que los ojos de los pocos hombres y mujeres dispersos en el umbral abierto se detenían con mayor intensidad.

Cercana estaba ella, la madre magullada, sangrante, medio muerta, que, arrodillada sobre el pequeños cadáver, lo contemplaba con la inmovilidad de la desesperación, gemía haciendo caso omiso de su propio estado: «¡Mi niño, mi niño, mi propio y querido niño!».