“No, no, por supuesto que no”. Y el director se afanó en busca de su abrigo y su sombrero.
El señor Sylvester lo contempló con una tristeza creciente.
—Señor Stuyvesant —dijo, mientras este último se hallaba de pie ante él listo para salir a la calle—, siempre hemos estado en pie de amistad y jamás han existido entre nosotros más que las relaciones más agradables. ¿Me perdonará si le pido que me dé la mano en señal de buenos días?
El director hizo una pausa, lució un tanto asombrado, pero le tendió la mano no solo con cordialidad sino con muy evidente afecto.
“Buen día”, exclamó él, “buen día”.
El señor Sylvester apretó aquella mano y luego, con una reverencia digna, permitió que el director se marchara. Fue su último esfuerzo por mantener la compostura. Cuando la puerta se cerró, su cabeza se hundió entre sus manos, y la vida, con todas sus esperanzas y honores, amor y felicidad, pareció morir dentro de él.
Por fin fue interrumpido por Bertram.
—¿Bien, tío? —preguntó el joven con contenida emoción.
“El robo ha sido cometido por alguien de este banco; eso es lo que sostiene el detective, y eso es lo que estamos llamados a creer. Quién sea el hombre que nos ha causado toda esta miseria, ni él, ni usted, ni yo, ni nadie, podrá determinarlo muy pronto. Mientras tanto—”
—¿Y bien? —exclamó Bertram con ansiedad, tras un momento de suspense.