—Sí, lo sé. Lo tengo. Emerson.
¿Qué nombre?
“Emerson. Apostaría lo que quieras”.
—Qué veleta es Sir Harry —dijo Lucy en voz baja—. Ojalá nunca me hubiera molestado en absoluto por ello.
Luego se echó de espaldas y contempló el cielo sin nubes. El señor Beebe, cuya opinión sobre ella mejoraba día a día, le susurró a su sobrina que esa era la manera adecuada de comportarse si algo salía mal.
Mientras tanto, el nombre de los nuevos inquilinos había distraído a la señora Honeychurch de la contemplación de sus propias habilidades.
—¿Emerson, Freddy? ¿Sabes qué Emersons son?
—No sé si habrá clases de Emersons —replicó Freddy, que era democrático. Al igual que su hermana y que la mayoría de los jóvenes, se sentía naturalmente atraído por la idea de igualdad, y el innegable hecho de que existieran diferentes tipos de Emersons le molestaba sobremanera.
“Confío en que sean de la clase adecuada. Muy bien, Lucy” —volvía a incorporarse— “te veo torcer el gesto y pensar que tu madre es una snob. Pero hay una clase adecuada y una clase inadecuada, y es una afectación fingir que no la hay”.
—Emerson es un apellido bastante común —observó Lucy.
Miraba de soslayo. Sentada ella misma en un promontorio, podía ver los promontorios cubiertos de pinos que descendían uno tras otro hacia el Weald. Cuanto más se descendía por el jardín, más gloriosa era esta vista lateral.