—Ya lo sé —dijo Lucy, haciendo una mueca ante la palabra—. Ahora comprendo por qué querías que se lo dijera a Cecil, y a qué te referías con «otra fuente». Sabías que se lo habías contado a la señorita Lavish, y que ella no era de fiar.
Le tocó a la señorita Bartlett estremecerse.
—Sin embargo —dijo la muchacha, despreciando la ambigüedad de su prima—, lo hecho, hecho está. Me has metido en una situación de lo más incómoda. ¿Cómo voy a salir de ella?
La señorita Bartlett no podía pensar. Los días de su energía habían terminado. Era una visitante, no una chaperona, y una visitante desacreditada, además. Se quedó con las manos entrelazadas mientras la muchacha se dejaba llevar por la rabia necesaria.
—Hay que darle a ese hombre —ese hombre tiene que recibir un escarmiento que no olvide jamás. ¿Y quién va a dárselo? No puedo decirle nada a madre ahora, por tu culpa. Ni a Cecil tampoco, Charlotte, por tu culpa. Estoy atrapada por todos lados. Creo que voy a volverte loca. No tengo a nadie que me ayude. Por eso te he mandado a buscar. Lo que hace falta es un hombre con un látigo.
La señorita Bartlett asintió: se necesitaba a un hombre con un látigo.
“Sí—pero de nada sirve estar de acuerdo. ¿Qué hay que hacer? Las mujeres nos vamos por las ramas. ¿Qué hace una chica cuando se tropieza con un canalla?”
—Siempre dije que era un sinvergüenza, querida. Reconócelo, al menos por eso. Desde el primer momento—cuando dijo que su padre se estaba bañando.
—¡Oh, al diablo con el mérito y quién ha tenido razón o no! Los dos lo hemos hecho un desastre. George Emerson sigue ahí abajo en el jardín, ¿y