Su frente se contrajo.
“Ya veo. ¿De verdad? Andate via! sono occupato!” La última observación iba dirigida a un vendedor de fotografías panorámicas que se acercaba con una sonrisa cortés.
“Estoy a punto de atreverme a hacer una sugerencia. ¿Estarían la señorita Honeychurch y usted dispuestas a acompañarme a dar un paseo en coche algún día de esta semana—un paseo por las colinas? Podríamos subir por Fiesole y volver por Settignano. Hay un punto en esa carretera donde podríamos bajarnos y dar un paseo de una hora por la ladera. La vista de Florencia desde allí es hermosísima—mucho mejor que la vista trillada de Fiesole. Es la vista que a Alessio Baldovinetti le gusta incluir en sus cuadros. Ese hombre tenía un sentido muy marcado del paisaje. Muy marcado. Pero ¿quién lo mira hoy en día? Ah, el mundo es demasiado para nosotros”.
La señorita Bartlett no había oído hablar de Alessio Baldovinetti, pero sabía que el señor Eager no era un capellán cualquiera. Era miembro de la colonia residencial que había hecho de Florencia su hogar. Conoció a la gente que nunca paseaba con guías Baedekers, que había aprendido a echarse la siesta después de almorzar, que daba paseos de los que los turistas de pensión jamás habían oído hablar y que veían, gracias a influencias privadas, galerías que les estaban cerradas.
Viviendo en delicado aislamiento, algunos en pisos amueblados, otros en villas renacentistas en la ladera de Fiesole, leían, escribían, estudiaban e intercambiaban ideas, alcanzando así ese conocimiento íntimo, o más bien percepción, de Florencia que se le niega a todo aquel que lleva en el bolsillo los cupones de Cook.
Por lo tanto, una invitación del capellán era algo de lo que estar orgulloso. Entre las dos secciones de su rebaño solía ser el único nexo, y era su costumbre declarada seleccionar a aquellos de sus ovejas