inicial supo que las cosas iban extraordinariamente bien; en los acordes que anuncian el final oyó los golpes de martillo de la victoria. Se alegró de que solo tocara el primer movimiento, ya que no habría podido prestar atención a las sinuosas complejidades de los compases de nueve por dieciséis. El público aplaudió, no menos respetuoso. Fue Mr. Beebe quien inició el zapateo; era lo único que se podía hacer.
“¿Quién es ella?”, le preguntó al vicario después.
“Prima de uno de mis feligreses. No considero afortunada su elección de pieza. Beethoven es por lo general tan sencillo y directo en su atractivo que resulta pura perversidad elegir algo así, que, en todo caso, perturba”.
«Preséntame».
“Estará encantada. Ella y la señorita Bartlett no paran de alabar su sermón”.
—¿Mi sermón? —exclamó el señor Beebe—. ¿Por qué demonios se le ocurriría escucharlo?
Cuando se hicieron las presentaciones comprendió por qué, ya que la señorita Honeychurch, separada de la banqueta de su piano, no era más que una joven con una gran mata de pelo oscuro y un rostro muy bonito, pálido y por desarrollar.
Le encantaba ir a conciertos, le encantaba quedarse con su prima, le encantaba el café helado y los merengues. Él no dudaba de que también le encantara su sermón.
Pero antes de marchar de Tunbridge Wells le había hecho un comentario al vicario, que ahora le hizo a la propia Lucy cuando ella cerró el pequeño piano y se acercó a él con aire soñador: