“No como para que uno pudiera reconocerlo. Sí.”
“Entonces jamás —jamás— jamás volverá a ser Eleanor Lavish amiga mía”.
«¿Así que sí lo dijiste?»
—Simplemente se me ocurrió, cuando tomé el té con ella en Roma, en el curso de la conversación...
“Pero Charlotte—¿y la promesa que me hiciste cuando estábamos haciendo las maletas? ¿Por qué se lo dijiste a la señorita Lavish, cuando ni siquiera querías dejarme que se lo dijera a mamá?”.
“Nunca perdonaré a Eleanor. Ha traicionado mi confianza”.
—Pero ¿por qué se lo dijiste? Esto es algo sumamente grave.
¿Por qué cuenta nadie nada? La pregunta es eterna, y no era de extrañar que la señorita Bartlett se limitara a suspirar débilmente como respuesta. Había obrado mal —lo admitía—, solo esperaba no haber hecho daño; se lo había contado a Eleanor bajo estricta confidencia.
Lucy zapateó con irritación.
“Cecil casualmente me leyó el pasaje en voz alta a mí y al señor Emerson; al señor Emerson le sentó mal y volvió a insultarme. A espaldas de Cecil. ¡Uf! ¿Es posible que los hombres sean tan brutos? A espaldas de Cecil mientras subíamos por el jardín”.
La señorita Bartlett prorrumpió en autoacusaciones y arrepentimientos.
“¿Qué hay que hacer ahora? ¿Puedes decirme?”
—Ay, Lucy, nunca me lo perdonaré, jamás en lo que me quede de vida. Imagínate si tus perspectivas...