—No puedo acordarme de todas las preocupaciones de Charlotte —dijo Lucy con amargura—. Bastante tendré con las mías, ahora que usted no está contento con Cecil.
Mrs. Honeychurch podría haber estallado. No lo hizo. Dijo:
«Ven aquí, viejecita —gracias por guardarme el sombrero—, bésame».
Y, aunque nada es perfecto, Lucy sintió por un momento que su madre, Windy Corner y el Weald bajo el sol poniente eran perfectos.
Así que la aspereza desaparecía de la vida. Solía ocurrir en Windy Corner. A último momento, cuando la maquinaria social se atascaba sin remedio, algún miembro de la familia vertía una gota de aceite. Cecil desdeñaba sus métodos —tal vez con razón—. En cualquier caso, no eran los suyos.
La cena fue a las siete y media. Freddy masculló la bendición, arrimaron sus pesadas sillas y le hincaron el diente. Afortunadamente, los hombres tenían hambre. No ocurrió nada desagradable hasta el postre. Entonces Freddy dijo:
—Lucy, ¿cómo es Emerson?
—Lo vi en Florencia —dijo Lucy, esperando que esto pasara por una respuesta.
—¿Es de los listos, o es un buen tipo?
«Pregúntale a Cecil; es Cecil quien lo ha traído aquí».
—Él es de los astutos, como yo —dijo Cecil.
Freddy lo miró con duda.
—¿De qué modo tan íntimo los conoció en el Bertolini? —preguntó la señora Honeychurch.