hugonotes, a veces contra el rey, pero jamás contra el cardenal ni contra España. Resultaba, pues, de esta costumbre que aquel dichoso primer lunes de abril de 1625, los ciudadanos, al oír el clamor y al no ver ni el estandarte rojo y amarillo ni la livery del duque de Richelieu, corrieron hacia la hostería del Molinero Alegre. Una vez allí, la causa del tumulto se hizo evidente para todos.
Un joven—podemos trazar su retrato de un solo trazo. Imaginaos a un Don Quijote de dieciocho años; un Don Quijote sin coselete, sin cota de malla, sin musleras; un Don Quijote vestido con un jubón de lana cuyo color azul se había desvanecido en una tonalidad indefinida entre heces de vino y azul celeste; rostro alargado y moreno; pómulos salientes, indicios de sagacidad; músculos maxilares enormemente desarrollados, señal infalible por la cual siempre se puede reconocer a un gascón, aun sin su bonete—y nuestro joven llevaba un bonete adornado con una especie de pluma; la mirada abierta y avispada; la nariz aguileña, pero de cincelado fino. Demasiado alto para un muchacho, demasiado pequeño para un hombre hecho y derecho, un ojo experto lo habría tomado por el hijo de un labrador de viaje a no ser por la larga espada que, pendiendo de un tahalí de cuero, golpeaba contra las pantorrillas de su dueño al caminar y contra los ijares de su rocín cuando iba a caballo.
Pues nuestro joven caballero tenía un corcel que era el centro de todas las miradas. Era un poni de Bearne, de doce a cuatro años, de piel amarillita, sin un pelo en la cola, pero no sin paperas en las patas, el cual, aunque marchando con la cabeza más baja que las rodillas, lo que hacía que una martingala fuera totalmente innecesaria, se las ingeniaba, sin embargo, para hacer sus ocho leguas al día. Desgraciadamente, las cualidades de este caballo estaban tan bien disimuladas bajo su pelaje de color extraño y su andadura incomprensible, que en una época en la que todo el mundo era un entendido en caballos, la aparición del