—Sí; poco más o menos del mismo modo —dijo otro mosquetero—, en que compré este monedero nuevo con lo que mi amante puso en el viejo.
—Pues es verdad —dijo Porthos—; y la prueba es que pagué doce pistolas por él.
El asombro aumentó, aunque la duda siguió existiendo.
—¿No es verdad, Aramis? —dijo Porthos, volviéndose hacia otro mosquetero.
Este otro mosquetero formaba un contraste perfecto con su interlocutor, que acababa de designarle con el nombre de Aramis.
Era un joven fornido, de unos veintiún o veintidós años, de rostro abierto e ingenuo, ojo negro y apacible, y mejillas rosadas y aterciopeladas como un melocotón otoñal.
Su fino bigote trazaba una línea perfectamente recta sobre su labio superior; parecía temer bajar las manos no fuera a ocurrírsele que se le hincharan las venas, y se pellizcaba los lóbulos de las orejas de vez en cuando para conservar su delicada y rosada transparencia.
Por lo general hablaba poco y despacio, saludaba con frecuencia, reía sin ruido, mostrando los dientes, que eran hermosos y de los cuales, como del resto de su persona, parecía cuidar mucho.
Respondió a la llamada de su amigo con una inclinación de cabeza afirmativa.