Milady hizo algunas preguntas sobre el carruaje. Era una silla de posta tirada por tres caballos y conducida por un postillón; el lacayo de Rochefort lo precedería como correo.
Milady se equivocaba al temer que la señora Bonacieux albergará sospecha alguna. La pobre joven era demasiado pura para suponer que alguna mujer pudiera ser culpable de semejante perfidia; además, el nombre de la condesa de Winter, que le había oído pronunciar a la abadesa, le era totalmente desconocido, e ignoraba incluso que una mujer hubiera tenido una parte tan grande y tan fatal en la desgracia de su vida.
—Ya ve —dijo ella, cuando hubo salido el lacayo— que todo está listo. La abadesa no sospecha nada y cree que estoy detenida por orden del cardinal. Este hombre va a dar sus últimas órdenes; coja lo más mínimo, tómese un dedo de vino y vámonos.
“Sí —dijo Madame Bonacieux, mecánicamente—, sí, vámonos.”
Milady le hizo seña de que se sentase enfrente, le sirvió una copita de vino de España y la convidó con un ala de pollo.
—Mira —dijo ella—, ¡cómo nos favorece todo! Aquí se nos viene la noche encima; al amanecer habremos llegado a nuestro refugio, y nadie podrá adivinar dónde estamos. ¡Vamos, ánimo! toma algo.
Madame Bonacieux comió unos cuantos bocado mecánicamente, y apenas rozó la copa con los labios.
—¡Vamos, vamos! —dijo Milady, llevándose el suyo a los boca—, haga como yo.
Pero en el momento en que el vaso rozó sus labios, su mano quedó suspendida; oyó algo en el camino que sonaba como el traqueteo de un galope distante.