—¡Demonios, teniente! —dijo—; no tiene usted mala suerte al ser encargado de tales comisiones, sobre todo si mi lord le ha autorizado a revisar su cama.
Felton se sonrojó. En cualquier otra circunstancia habría reprendido al soldado por entregarse a semejante broma, pero su conciencia murmuraba demasiado alto para que su boca se atreviera a hablar.
—Si llamo, ven —dijo él.
—Si alguien viene, llámame.
—Lo haré, Teniente —dijo el soldado.
Felton entró en el apartamento de Milady.
Milady se levantó.
—¡Estás aquí! —dijo ella.
—Prometí venir —dijo Felton—, y he venido.
“Me prometiste otra cosa.”
—¡Qué, Dios mío! —dijo el joven, quien a pesar de su dominio de sí mismo sintió que le temblaban las rodillas y que el sudor brotaba de su frente.
“Prometiste traer un cuchillo y dejármelo después de nuestra entrevista”.
—No hable más de eso, Madame —dijo Felton—. No hay situación, por terrible que sea, que pueda autorizar a una criatura de Dios a darse la muerte. He reflexionado, y no puedo ni debo hacerme culpable de semejante pecado.