“Que él está lejos de ser, o más bien de haber sido, tan culpable con usted como parece.”
—¡En efecto! —dijo Milady, en un tono de ansiedad—; explíquese, pues la verdad es que no alcanzo a comprender lo que quiere decir.
Y miró a d’Artagnan, quien la abrazaba tiernamente, con unos ojos que parecían consumirse.
—Sí; soy un hombre de honor —dijo d'Artagnan, decidido a llegar hasta el final—, y ya que vuestro amor es mío, y estoy seguro de poseerlo... pues lo poseo, ¿no es así?
“Por completo; continúe.”
“Bueno, me siento como transformado; una confesión me pesa en la conciencia”.
“¡Una confesión!”
“Si tuviera la menor duda de tu amor no lo haría, pero tú me amas, mi hermosa amante, ¿verdad que sí?”
“Sin duda”.
“¿Entonces, si por exceso de amor me he hecho culpable ante usted, me perdonará?”
“Quizás.”
D’Artagnan trató, con su sonrisa más dulce, de rozar los labios de Milady con los suyos, pero ella lo esquivó.
—Esta confesión —dijo ella, poniéndose más pálida—, ¿qué confesión es esta?