—Entonces —continuó el mesonero—, le respondí que, puesto que desde el primer momento parecía que no íbamos a llegar a un buen entendimiento respecto al pago, esperaba que tuviera al menos la amabilidad de dispensar el favor de su clientela a mi colega del Águila de Oro; pero el señor Porthos respondió que, siendo mi casa la mejor, se quedaría donde estaba.
Esta respuesta era demasiado halagüeña como para permitirme insistir en su marcha. Me limité entonces a rogarle que cediera su habitación, que es la más hermosa del establecimiento, y se conformara con un cuartito muy apañado en el tercer piso; pero a esto replicó el señor Porthos que, como esperaba de un momento a otro a su amante, que era una de las damas más ilustres de la corte, bien podía comprender yo que el aposento que él me hacía el honor de ocupar en mi casa era de por sí muy poca cosa para la visita de semejante personaje.
No obstante, aun reconociendo lo cierto de sus palabras, creí oportuno insistir; pero sin tomar siquiera la molestia de entablar discusión alguna conmigo, cogió una de sus pistolas, la colocó sobre su mesa, día y noche, y dijo que a la primera palabra que se le dijese acerca de mudarse, ya fuera dentro del establecimiento o fuera de él, le volaría los sesos a quien fuera tan imprudente como para meterse en un asunto que solo a él le concierne.
Desde entonces, señor, nadie ha vuelto a entrar en su habitación excepto su criado.
“¡Cómo! ¿Conque Mousqueton está aquí?”
—Oh, sí, monsieur. Cinco días después de su marcha, volvió, y en un estado deplorable, por cierto. Parece ser que él también había tropezado con desagradabilidad en su viaje. Desgraciadamente, es más ágil que su amo; de modo que, por amor a su amo, nos pisotea a todos, y como piensa que podríamos negarle lo que pide, toma todo lo que quiere sin pedirlo siquiera.