—Monsieur, obra mal al esforzarse en mortificarme —dijo d’Artagnan, en quien el natural espíritu pendenciero empezaba a hablar con más fuerza que sus propósitos pacíficos—. Soy de Gascuña, es verdad; y puesto que lo sabe, no hay necesidad de decirle que los gascones no son muy pacientes, de modo que cuando han pedido perdón una sola vez, aunque sea por una tontería, están convencidos de que ya han hecho al menos otro tanto de lo que debían haber hecho.
—Monsieur, lo que os digo sobre el asunto —dijo Aramis—, no es con el ánimo de buscar querella. ¡Gracias a Dios, no soy un matón! Y siendo mosquetero solo por un tiempo, solo peleo cuando me veo obligado a ello, y siempre con gran repugnancia; pero esta vez el asunto es serio, pues aquí hay una dama comprometida por vos.
—¡Con nosotros te refieres! —exclamó d’Artagnan.
—¿Por qué me devolviste el pañuelo con tanta torpeza?
¿Por qué lo dejaste caer de forma tan torpe?
—He dicho, Monsieur, y lo repito, que el pañuelo no se cayó de mi bolsillo.
“Y con eso ha mentido usted dos veces, Monsieur, pues yo lo vi caer.”
—¿Ah, lo tomas con ese tono, eh, maestro gascón? Pues bien, voy a enseñarte a comportarte.
“Y le devolveré a su libro de misa, maestro abad. Desenvaine, si le place, y al instante—”
—Eso no, si le parece, mi buen amigo; al menos aquí no. ¿No advierte que estamos enfrente del Hôtel d’Aiguillon, que está lleno de esbirros del cardenal? ¿Cómo sé yo que no es Su Eminencia quien le ha honrado con