—Entonces —dijo d’Artagnan, dejando caer el brazo con desaliento—, es inútil seguir luchando. Tanto valdría volarme los sesos y que todo acabara.
“Esa es la última locura que ha de cometerse —dijo Athos—, puesto que es la única que no tiene remedio”.
—Pero jamás podré escapar —dijo d’Artagnan—, con enemigos semejantes. Primero, mi desconocido de Meung; después, de Wardes, a quien he infligido tres heridas de espada; luego Milady, cuyo secreto he descubierto; por último, el cardenal, cuya venganza he frustrado.
—Bueno —dijo Athos—, eso solo hace cuatro; y nosotros somos cuatro: uno por uno. ¡Pardieu! Si podemos fiarnos de las señas que hace Grimaud, estamos a punto de vérnoslas con un número de gente muy diferente. ¿Qué pasa, Grimaud? Teniendo en cuenta la gravedad de la ocasión, te permito hablar, amigo mío; pero sé lacónico, te lo ruego. ¿Qué ves?
“Una tropa”.
—¿De cuántas personas?
“Veinte hombres.”
“¿Qué clase de hombres?”
“Dieciséis pioneros, cuatro soldados”.
“¿A qué distancia?”
“Quinientos pasos”.
—¡Bien! Tenemos justo el tiempo necesario para terminar esta ave y beber una copa de vino a su salud, d’Artagnan.
—¡A tu salud! —repitieron Porthos y Aramis.