Este jubón y estas calzas, aunque nuevos, estaban ajados, como ropa de viaje guardada durante mucho tiempo en una maleta. D’Artagnan hizo todas estas observaciones con la rapidez de un observador minucioso, y sin duda por un presentimiento instintivo de que este extranjero estaba destinado a ejercer una gran influencia en su vida futura.
Ahora bien, en el momento en que d’Artagnan fijó sus ojos en el caballero del jubón violeta, este hizo una de sus observaciones más sagaces y profundas respecto al poni bearnés; sus dos oyentes rieron aún más fuerte que antes, y él mismo, aunque contra su costumbre, permitió que una pálida sonrisa (si se me permite usar tal expresión) se esbozara en su rostro.
Esta vez no cabía duda; d’Artagnan estaba verdaderamente insultado. Pleno, pues, de esta convicción, se encasquetó el sombrero sobre los ojos y, esforzándose por imitar algunos aires cortesanos que había recogido en Gascuña entre los jóvenes nobles viajeros, avanzó con una mano en la empuñadura de su espada y la otra apoyada en la cadera.
Desgraciadamente, a medida que avanzaba, su cólera aumentaba a cada paso; y en lugar del discurso correcto y altivo que había preparado como preludio a su desafío, no encontró en la punta de la lengua más que una grosera impertinencia, que acompañó con un gesto furioso.
“Oiga, caballero, usted, caballero, que se esconde detrás de esa persiana—sí, usted, caballero, dígame de qué se ríe, ¡y nos reiremos juntos!”
El caballero levantó lentamente los ojos del jamelgo hacia su jinete, como si necesitara cierto tiempo para cerciorarse de que era a él a quien se dirigían tan extraños reproches; luego, cuando ya no le cupo la menor duda al respecto, frunció ligeramente las cejas y, con un acento de ironía e insolencia imposible de describir, respondió a d’Artagnan: —Yo no le hablaba a usted, caballero.